О сча­стье мы все­гда лишь вспо­ми­на­ем.

А сча­стье всюду. Может быть, оно  —

Вот этот сад осен­ний за са­ра­ем

И чи­стый воз­дух, лью­щий­ся в окно.

В без­дон­ном небе лег­ким белым краем

Вста­ет, сияет об­ла­ко. Давно

Слежу за ним... Мы мало видим, знаем,

А сча­стье толь­ко зна­ю­щим дано.

Окно от­кры­то. Писк­ну­ла и села

На под­окон­ник птич­ка. И от книг

Уста­лый взгляд я от­во­жу на миг.

День ве­че­ре­ет, небо опу­сте­ло.

Гул мо­ло­тил­ки слы­шен на гумне...

Я вижу, слышу, счаст­лив. Все во мне.

И.А. Бунин, 1909

Звез­да полей, во мгле за­ле­де­не­лой

Оста­но­вив­шись, смот­рит в по­лы­нью.

Уж на часах две­на­дцать про­зве­не­ло,

И сон оку­тал ро­ди­ну мою...

Звез­да полей! В ми­ну­ты по­тря­се­ний

Я вспо­ми­нал, как тихо за хол­мом

Она горит над зо­ло­том осен­ним,

Она горит над зим­ним се­реб­ром...

Звез­да полей горит, не уга­сая,

Для всех тре­вож­ных жи­те­лей земли,

Своим лучом при­вет­ли­вым ка­са­ясь

Всех го­ро­дов, под­няв­ших­ся вдали.

Но толь­ко здесь, во мгле за­ле­де­не­лой,

Она вос­хо­дит ярче и пол­ней,

И счаст­лив я, пока на свете белом

Горит, горит звез­да моих полей...

Н. М. Руб­цов, 1964