Чац­кий

(после не­ко­то­ро­го мол­ча­ния)

Не об­ра­зум­люсь... ви­но­ват,

И слу­шаю, не по­ни­маю,

Как будто все еще мне объ­яс­нить хотят.

Рас­те­рян мыс­ля­ми... чего-то ожи­даю.

(С жаром)

Сле­пец! я в ком искал на­гра­ду всех тру­дов!

Спе­шил!., летел! дро­жал! вот сча­стье, думал,

близ­ко.

Пред кем я да­ви­че так страст­но и так низко

Был рас­то­чи­тель неж­ных слов!

А вы! о Боже мой! кого себе из­бра­ли?

Когда по­ду­маю, кого вы пред­по­чли!

Зачем меня на­деж­дой за­влек­ли?

Зачем мне прямо не ска­за­ли,

Что все про­шед­шее вы об­ра­ти­ли в смех?!

Что па­мять даже вам по­сты­ла

Тех чувств, в обоих нас дви­же­ний серд­ца тех,

Ко­то­рые во мне ни даль не охла­ди­ла,

Ни раз­вле­че­ния, ни пе­ре­ме­на мест.

Дышал, и ими жил, был занят бес­пре­рыв­но!

Ска­за­ли бы, что вам вне­зап­ный мой при­езд,

Мой вид, мои слова, по­ступ­ки  — все про­тив­но,

—

Я с вами тот­час бы сно­ше­ния пре­сек

И перед тем, как на­все­гда рас­стать­ся,

Не стал бы очень до­би­рать­ся,

Кто этот вам лю­без­ный че­ло­век?..

(На­смеш­ли­во)

Вы по­ми­ри­тесь с ним, по раз­мыш­ле­ньи зре­лом.

Себя кру­шить, и для чего!

По­ду­май­те, все­гда вы мо­же­те его

Бе­речь, и пе­ле­нать, и спо­сы­лать за делом.

Муж-маль­чик, муж-слуга, из же­ни­ных пажей  —

Вы­со­кий идеал мос­ков­ских всех мужей.  —

До­воль­но!., с вами я гор­жусь моим раз­ры­вом.

А вы, су­дарь отец, вы, страст­ные к чинам:

Желаю вам дре­мать в не­ве­де­ньи счаст­ли­вом,

Я сва­та­ньем моим не угро­жаю вам.

Дру­гой най­дет­ся, бла­го­нрав­ный,

Низ­ко­по­клон­ник и делец,

До­сто­ин­ства­ми, на­ко­нец,

Он бу­ду­ще­му тестю рав­ный.

Так! отрез­вил­ся я спол­на,

Меч­та­нья с глаз долой  — и спала пе­ле­на;

Те­перь не худо б было сряду

На дочь и на отца И на лю­бов­ни­ка-глуп­ца,

И на весь мир из­лить всю желчь и всю до­са­ду.

С кем был! Куда меня за­ки­ну­ла судь­ба!

Все гонят! все кля­нут! Му­чи­те­лей толпа,

В любви пре­да­те­лей, в враж­де не­уто­ми­мых,

Рас­сказ­чи­ков не­укро­ти­мых,

Не­склад­ных ум­ни­ков, лу­ка­вых про­стя­ков,

Ста­рух зло­ве­щих, ста­ри­ков,

Дрях­ле­ю­щих над вы­дум­ка­ми, вздо­ром,  —

Безум­ным вы меня про­сла­ви­ли всем хором.

Вы правы: из огня тот вый­дет не­вре­дим,

Кто с вами день про­быть успе­ет,

По­ды­шит воз­ду­хом одним,

И в нем рас­су­док уце­ле­ет.

Вон из Моск­вы! сюда я боль­ше не ездок.

Бегу, не огля­нусь, пойду ис­кать по свету,

Где оскорб­лен­но­му есть чув­ству уго­лок!..

Ка­ре­ту мне, ка­ре­ту! (Уез­жа­ет)

А. С. Гри­бо­едов «Горе от ума»