Здесь птицы не поют,

Де­ре­вья не рас­тут,

И толь­ко мы к плечу плечо

Врас­та­ем в землю тут.

Горит и кру­жит­ся пла­не­та,

Над нашей Ро­ди­ною дым,

И, зна­чит, нам нужна одна по­бе­да,

Одна на всех  — мы за ценой не по­сто­им.

Нас ждет огонь смер­тель­ный,

И все ж бес­си­лен он.

Со­мне­нья прочь, ухо­дит в ночь от­дель­ный

Де­ся­тый наш де­сант­ный ба­та­льон.

Лишь толь­ко бой угас,

Зву­чит дру­гой при­каз,

И поч­та­льон сой­дет с ума,

Разыс­ки­вая нас.

Взле­та­ет крас­ная ра­ке­та,

Бьет пу­ле­мет не­уто­мим,

И, зна­чит, нам нужна одна по­бе­да,

Одна на всех  — мы за ценой не по­сто­им.

От Кур­ска и Орла

Война нас до­ве­ла

До самых вра­же­ских ворот.

Такие, брат, дела.

Когда-ни­будь мы вспом­ним это,

И не по­ве­рит­ся самим.

А нынче нам нужна одна по­бе­да,

Одна на всех  — мы за ценой не по­сто­им.

Б. Ш. Окуд­жа­ва, 1970

От гра­ни­цы мы Землю вер­те­ли назад  —

Было дело сна­ча­ла.

Но об­рат­но ее за­кру­тил наш ком­бат,

От­толк­нув­шись ногой от Урала.

На­ко­нец-то нам дали при­каз на­сту­пать,

От­би­рать наши пяди и крохи,

Но мы пом­ним, как солн­це от­пра­ви­лось вспять

И едва не зашло на Во­сто­ке.

Мы не ме­ря­ем Землю ша­га­ми,

По­на­прас­ну цветы те­ре­бя,

Мы тол­ка­ем ее са­по­га­ми  —

От себя, от себя.

И от ветра с Во­сто­ка при­гну­лись стога,

Жмет­ся к ска­лам отара.

Ось зем­ную мы сдви­ну­ли без ры­ча­га,

Из­ме­нив на­прав­ле­нье удара.

Не пу­гай­тесь, когда не на месте закат.

Суд­ный день  — это сказ­ки для стар­ших.

Про­сто Землю вра­ща­ют, куда за­хо­тят,

Наши смен­ные роты на марше.

Мы пол­зем, бу­гор­ки об­ни­ма­ем,

Кочки тис­ка­ем зло, не любя,

И ко­ле­ня­ми Землю тол­ка­ем  —

От себя, от себя.

Здесь никто не най­дет, даже если б хотел,

Руки квер­ху под­няв­ших.

Всем живым  — ощу­ти­мая поль­за от тел:

Как при­кры­тье ис­поль­зу­ем пав­ших.

Этот глу­пый сви­нец всех ли сразу най­дет,

Где на­стиг­нет  — в упор или с тыла?

Кто-то там впе­ре­ди на­ва­лил­ся на дот  —

И Земля на мгно­ве­нье за­сты­ла.

Я ступ­ни свои сзади оста­вил,

Ми­мо­хо­дом по мерт­вым скор­бя,

Шар зем­ной я вра­щаю лок­тя­ми  —

От себя, от себя.

Кто-то встал в пол­ный рост и, от­ве­сив по­клон,

При­нял пулю на вдохе,

Но на Запад, на Запад пол­зет ба­та­льон,

Чтобы солн­це взо­шло на Во­сто­ке.

Жи­во­том  — по грязи, дышим смра­дом болот,

Но глаза за­кры­ва­ем на запах.

Нынче по небу солн­це нор­маль­но идет,

По­то­му что мы рвем­ся на Запад!

Руки, ноги  — на месте ли, нет ли,  —

Как на сва­дьбе, росу при­гу­бя,

Землю тянем зу­ба­ми за стеб­ли  —

На себя, на себя!

В. С. Вы­соц­кий, 1972