Пе­чаль­но я гляжу на наше по­ко­ле­нье!

Его гря­ду­щее  — иль пусто, иль темно,

Меж тем, под бре­ме­нем по­зна­нья и со­мне­нья,

В без­дей­ствии со­ста­рит­ся оно.

Бо­га­ты мы, едва из ко­лы­бе­ли,

Ошиб­ка­ми отцов и позд­ним их умом,

И жизнь уж нас томит, как ров­ный путь без цели,

Как пир на празд­ни­ке чужом.

К добру и злу по­стыд­но рав­но­душ­ны,

В на­ча­ле по­при­ща мы вянем без борь­бы;

Перед опас­но­стью по­зор­но ма­ло­душ­ны

И перед вла­стию  — пре­зрен­ные рабы.

Так тощий плод, до вре­ме­ни со­зре­лый,

Ни вкуса на­ше­го не радуя, ни глаз,

Висит между цве­тов, при­шлец оси­ро­те­лый,

И час их кра­со­ты  — его па­де­нья час!

Мы ис­су­ши­ли ум на­у­кою бес­плод­ной,

Тая за­вист­ли­во от ближ­них и дру­зей

На­деж­ды луч­шие и голос бла­го­род­ный

Не­ве­ри­ем осме­ян­ных стра­стей.

Едва ка­са­лись мы до чаши на­сла­жде­нья,

Но юных сил мы тем не сбе­рег­ли;

Из каж­дой ра­до­сти, бояся пре­сы­ще­нья,

Мы луч­ший сок на­ве­ки из­влек­ли.

Мечты по­э­зии, со­зда­ния ис­кус­ства

Вос­тор­гом сла­дост­ным наш ум не ше­ве­лят;

Мы жадно бе­ре­жем в груди оста­ток чув­ства

— За­ры­тый ску­по­стью и бес­по­лез­ный клад.

И не­на­ви­дим мы, и любим мы слу­чай­но,

Ничем не жерт­вуя ни злобе, ни любви,

И цар­ству­ет в душе какой-то холод тай­ный,

Когда огонь кипит в крови.

И пред­ков скуч­ны нам рос­кош­ные за­ба­вы,

Их доб­ро­со­вест­ный, ре­бя­че­ский раз­врат;

И к гробу мы спе­шим без сча­стья и без славы,

Глядя на­смеш­ли­во назад.

Тол­пой угрю­мою и скоро по­за­бы­той

Над миром мы прой­дем без шума и следа,

Не бро­сив­ши векам ни мысли пло­до­ви­той,

Ни ге­ни­ем на­ча­то­го труда.

И прах наш, с стро­го­стью судьи и граж­да­ни­на,

По­то­мок оскор­бит пре­зри­тель­ным сти­хом,

На­смеш­кой горь­кою об­ма­ну­то­го сына

Над про­мо­тав­шим­ся отцом.

М. Ю. Лер­мон­тов

О чем тоска и со­кру­ше­нье,

О чем все­днев­ная пе­чаль,

Роп­та­нья, слезы, со­жа­ле­нье  —

Что тра­тим мы, чего нам жаль?

Ужель не­сча­стье жизни крат­кой

Для нас му­чи­тель­ней всего,

А сча­стье так полно и слад­ко,

Что стоит пла­кать без него?...

Плов­цов ми­нут­ных в бур­ном море

Зем­ное сча­стье не­пол­но,

И по­беж­дать зем­ное горе

До­воль­но силы нам дано.

Стра­да­нье наше, наша мука,

Когда их сно­сим мы с моль­бой,

За сча­стье проч­ное по­ру­ка

В дому дру­гом, в стра­не свя­той;

Не вечен мир, не вечны люди,

По­ки­нем мы ми­нут­ный дом,

На волю вы­ле­тит из груди

Душа эфир­ным мо­тыль­ком,  —

И ста­нут пер­ла­ми все слезы

Сиять в лучах ее венца,

И пусть стра­да­нья, мягче розы,

Ей путь усте­лют в дом отца.

Не часто ль ходим мы с от­ва­гой

По топ­ким тунд­рам и горам,

Когда хоть мир еди­ный блага

Найти за ними мнит­ся нам?

Зачем же ропот на стра­да­нья,

Зачем по мрач­но­му пути

Мя­теж­ной жизни без роп­та­нья,

С от­ва­гой той же не идти;

Когда, порою так же труд­ный,

От бед жи­тей­ских и забот

Тот путь не к ра­до­сти ми­нут­ной,

К бла­жен­ству веч­но­му ведет?

Н. А. Не­кра­сов