Вни­мая ужа­сам войны,

При каж­дой новой жерт­ве боя

Мне жаль не друга, не жены,

Мне жаль не са­мо­го героя...

Увы! уте­шит­ся жена,

И друга луч­ший друг за­бу­дет;

Но где-то есть душа одна  —

Она до гроба пом­нить будет!

Средь ли­це­мер­ных наших дел

И вся­кой пош­ло­сти и прозы

Одни я в мире под­смот­рел

Свя­тые, ис­крен­ние слезы  —

То слезы бед­ных ма­те­рей!

Им не за­быть своих детей,

По­гиб­ших на кро­ва­вой ниве,

Как не под­нять пла­ку­чей иве

Своих по­ник­нув­ших вет­вей...

(Н. А. Не­кра­сов, 1855)

Пись­ма… Фо­то­гра­фии в аль­бо­ме.

Смот­рят парни ма­те­рям в глаза.

Ма­те­ри их мерт­вы­ми не пом­нят  —

От­то­го и верят в чу­де­са.

Все они их видят мо­ло­ды­ми,

Силь­ны­ми,

Как два­дцать лет назад…

А в окру­ге на род­ное имя

Столь­ко от­кли­ка­ет­ся ребят…

Раз­ных  —

Не­зна­ко­мых и зна­ко­мых,

Ни­ко­гда не знав­ших­ся с вой­ной,

Ждут их тезок ма­те­ри домой

И гля­дят на кар­точ­ки в аль­бо­мах.

Парни там  —

Смеш­ли­вы и кра­си­вы,

Где им было знать, что скоро в бой.

В два­дцать лет они спас­ли

Рос­сию!

Ну, а что свер­ши­ли мы с тобой?

(А. Д. Де­мен­тьев)