Белая бе­ре­за

Под моим окном

При­на­кры­лась сне­гом,

Точно се­реб­ром.

На пу­ши­стых вет­ках

Снеж­ною кай­мой

Рас­пу­сти­лись кисти

Белой ба­хро­мой.

И стоит бе­ре­за

В сон­ной ти­ши­не,

И горят сне­жин­ки

В зо­ло­том огне.

А заря, ле­ни­во

Об­хо­дя кру­гом,

Об­сы­па­ет ветки

Новым се­реб­ром.

(С. А. Есе­нин, 1842)

Ча­ро­дей­кою Зимою

Окол­до­ван, лес стоит  —

И под снеж­ной ба­хро­мою,

Не­по­движ­ною, немою,

Чуд­ной жиз­нью он бле­стит.

И стоит он, окол­до­ван,  —

Не мерт­вец и не живой  —

Сном вол­шеб­ным оча­ро­ван,

Весь опу­тан, весь око­ван

Лег­кой цепью пу­хо­вой...

Солн­це зим­нее ли мещет*

На него свой луч косой  —

В нем ничто не за­тре­пе­щет,

Он весь вспых­нет и за­бле­щет

Осле­пи­тель­ной кра­сой.

*Мещет  — ста­рин­ная форма

гла­го­ла «ме­тать», в дан­ном

кон­тек­сте  — «рас­ки­ды­вать

свет, огонь».

(Ф. И. Тют­чев, 1852)

Мороз и солн­це; день чу­дес­ный!

Еще ты дрем­лешь, друг пре­лест­ный  —

Пора, кра­са­ви­ца, проснись:

От­крой со­мкну­ты негой взоры

Нав­стре­чу се­вер­ной Ав­ро­ры,

Звез­дою се­ве­ра явись!

Вечор, ты пом­нишь, вьюга зли­лась,

На мут­ном небе мгла но­си­лась;

Луна, как блед­ное пятно,

Сквозь тучи мрач­ные жел­те­ла,

И ты пе­чаль­ная си­де­ла  —

А нынче... по­гля­ди в окно:

Под го­лу­бы­ми не­бе­са­ми

Ве­ли­ко­леп­ны­ми ков­ра­ми,

Бле­стя на солн­це, снег лежит;

Про­зрач­ный лес один чер­не­ет,

И ель сквозь иней зе­ле­не­ет,

И речка подо льдом бле­стит.

Вся ком­на­та ян­тар­ным блес­ком

Оза­ре­на. Ве­се­лым трес­ком

Тре­щит за­топ­лен­ная печь.

При­ят­но ду­мать у ле­жан­ки.

Но зна­ешь: не ве­леть ли в санки

Ко­был­ку бурую за­пречь?

Сколь­зя по утрен­не­му снегу,

Друг милый, пре­да­дим­ся бегу

Не­тер­пе­ли­во­го коня

И на­ве­стим поля пу­стые,

Леса, не­дав­но столь гу­стые,

И берег, милый для меня.

А. С. Пуш­кин, 1829

Где слад­кий шепот

Моих лесов?

По­то­ков ропот.

Цветы лугов?

Де­ре­вья голы;

Ковер зимы

По­крыл холмы,

Луга и долы.

Под ле­дя­ной

Своей корой

Ручей не­ме­ет.

Все це­пе­не­ет.

Лишь ветер злой.

Бушуя, воет

И небо кроет

Седою мглой.

Зачем, тоскуя,

В окно слежу я

Ме­те­ли лет?

Лю­бим­цу сча­стья

Кров от не­на­стья

Оно дает.

Огонь трес­ку­чий

В моей печи;

Его лучи

И пыл ле­ту­чий

Мне ве­се­лят

Бес­печ­ный взгляд.

В тиши меч­таю

Перед живой

Его игрой.

и за­бы­ваю

Я бури вой.

О про­ве­де­ние,

Бла­го­да­ре­нье!

За­бу­ду я

И ду­но­ве­нье

Бурь бытия.

Скор­бя душою,

В тоске моей,

Скло­ня­юсь гла­вою

На серд­це к ней,

И под мя­теж­ной

Ме­те­лью бед,

Лю­бо­вью неж­ной

Ее со­грет;

За­бу­ду вто­рое

Кру­тое горе,

Как в этот миг

Забыл при­ро­ды

Гро­бо­вой лик

И не­по­го­ды

Мя­теж­ный крик.

Е. А. Ба­ра­тын­ский, 1830

Есть в осени пер­во­на­чаль­ной

Ко­рот­кая, но див­ная пора  —

Весь день стоит как бы хру­сталь­ный,

И лу­че­зар­ны ве­че­ра...

Где бод­рый серп гулял и падал колос,

Те­перь уж пусто все  — про­стор везде,

Лишь па­у­ти­ны тон­кий волос

Бле­стит на празд­ной бо­роз­де.

Пу­сте­ет воз­дух, птиц не слыш­но боле,

Но да­ле­ко еще до пер­вых зим­них бурь  —

И льет­ся чи­стая и теп­лая ла­зурь

На от­ды­ха­ю­щее поле...

Ф. И. Тют­чев, 1857

Когда сквоз­ная па­у­ти­на

Раз­но­сит нити ясных дней

И под окном у се­ля­ни­на

Да­ле­кий бла­го­вест слыш­ней,

Мы не гру­стим, пу­га­ясь снова

Ды­ха­нья близ­ко­го зимы,

А голос лета про­жи­то­го

Яснее по­ни­ма­ем мы.

А. А. Фет, 1870